柜被从牢里提出来再审的时候，已经是深秋了。

这一次，彼得没有问他红票的事，只问了一句：历书封底那只钟，是谁画的版？

掌柜的想了想，说了个名字：版画的刻工，姓什么不知道，只知道他是个瘸子，左手缺了两根手指，干活的时候哼着一种古怪的小调，谁也听不懂。

人呢？

两年前就走了。走的时候留了句话，说钟画完了，他去看着针起

彼得从印刷所出来，站在初秋的冷风里，站了很久。

针起。又是针起。莫斯科的账册上说针尚未起，历书封底画着无针的钟，刻工说去看着针起。针到底什么时候起？起了又指向哪里？

回到度支院，他把六年来的全部线索摊在一张巨大的案上：莫拉特的汇票、书办的入库单、金币芯子里的数字、无针钟机芯里的名单、历书的节气、杜卡残账上的、莫斯科姑妈地窖里的账册、高加索钟楼里没寄出的信、王储借约上的钟……

一张网。六年，不，十五年，两个大洲，几十个节点。彼得盯着这张网，忽然发现了一个此前一直被所有人忽略的东西：

所有的线索，查到最后，都断了。每个节点被抓、被杀、被烧之前，都留下了下一层的东西。莫拉特留了汇票，书办留了入库单，古董铺老人留了银刀，刻工留了钟画——

他不是被我们查出来的。彼得失声自语，他是自己一层一层脱给我们的！像蛇蜕皮——我们每查破一层，他就蜕掉一层，露出下一层给我们看！

皇子被他的脸色吓住了：你是说……他故意让我们查？

彼得在屋里疾走，为什么？为了让咱们忙！咱们的眼睛、人手、精力，全被他牵着一层一层地剥洋葱——剥到今天，度支院精疲力尽，各线将领草木皆兵，而他在干什么？彼得猛地停下，他在干的，咱们一件都没看见！咱们查的每一个节点，都是他已经的、的！真正的针——早就起了！

话音未落，窗外传来钟声。

不是教堂的钟。是宫里报时的钟，铛，铛，铛——敲了三下。彼得冲到窗前，只见皇城的方向，暮色四合，最后一班换岗的禁军正在列队，队伍齐整，军容如常。

等等。

换岗的时辰——不对。

彼得死死盯着那支队伍。按宫里报时的钟，此刻该是酉时三刻，可是禁军换岗的号角，吹响的却是——戌时的调子。

钟，快了半个时辰。

宫里那只钟——彼得的声音都变了，有人动了宫里报时的钟！

报时的钟快半个时辰，意味着全城的更次、各衙门的点卯、各营的换岗、各城门的启闭，全都跟着快了半个时辰——在所有人不知不觉之间，整座君士坦丁堡的，被人拨快了。

他要的不是烧粮，不是军情，不是钱。彼得浑身发冷，一字一字地说，他要的是本身。他拨快全城的钟，是要在某一个夜里——让整座城，在他选定的做某件事，而全城的人都以为，自己干的是对的时辰的事。

那是什么事？！

不知道。彼得盯着暮色中的皇城，但我知道从哪儿查起。刻工哼的小调——掌柜说谁也听不懂。殿下，找一个懂各地歌谣的老乐工来。一个哼着古怪小调的瘸子刻工——他的小调，就是他的乡音。

乐工请来了，头发花白的老盲人，听了彼得转述的调子——只有三四个音的哼哼——老人的脸色一点一点变了。

大人，老乐工的声音抖得不成样子，这调子，老朽六十年前听过。是守钟人的调子——阿尔卑斯山里，给大钟楼守夜的人，祖传的下夜调。大人，这个人……这个刻工，出自阿尔卑斯山的守钟人世家。守钟人，世世代代，只守一种钟——

哪种？

天文钟。老乐工说，报节气、报星辰、报日食月食的天文钟。欧洲拢共没有几口。能给他看着针起的地方——只有一口。

彼得盯着老人，缓缓地问：哪一口？

老乐工说了个地名。彼得没有听过。但当这个名字写在纸上，和之前所有的线索并排放在一起的时候，整张大案的中央，空了六年的那个位置，第一次浮现出了一个轮廓。

布拉格。彼得轻声念道，钟，在布拉格。...

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