气里总是混杂着海水的咸腥和琉璃袋的淡香，叫卖声和码头工人的号子声织成一张密不透风的网，将整个港口笼罩其中。

我是一个码头苦力，此刻站在吃虎岩边，手里攥着一枚温热的摩拉，指尖的触感粗糙而真实。

就在刚才，一个扎着双马尾的暗红身影如同一只惊鸟，从绯云坡的台阶上一跃而下，口中哼着不成调的歌谣，帽檐上那枚梅花徽记在阳光下晃得我有些睁不开眼。

是她，胡桃。

如今的往生堂七十七代堂主。

我的……未婚妻，如果那纸儿戏般的婚约还能算数的话。

记忆像是被礁石击碎的浪涛，不受控制地翻涌上来。

脑海里浮现出的，是两家庭院只隔着一道矮墙的童年。

父亲爽朗的笑声仿佛还在耳畔，“中儿，将来要好好待胡家丫头，你们可是有娃娃亲的！”

那时的我，只会傻傻地点头，然后偷偷去看墙那边的她。

她总是蹲在花圃里，用小铲子挖着蚯蚓，看到我便会咧开嘴笑，露出两颗小虎牙，手里举着那蠕动的虫子朝我挥舞。

她的父亲，胡堂主，一个温和而肃穆的长者，总会轻声呵斥她没个女孩样子，但眼里的宠溺却藏不住。

我们的世界很小，小到只有那两座相邻的宅院；我们的世界也很大，大到我们以为可以永远这样无忧无虑地听着大人们的调侃，慢慢长大。

然而，那场突如其来的政治风暴，将我安稳的世界彻底撕碎。

我至今仍能清晰地回忆起那个夜晚，火光染红了半边天，家中器物碎裂的巨响、母亲压抑的哭泣和父亲被甲士拖拽出门时决绝的背影。

嘈杂、混乱、刺鼻的焦糊味……一切都终结于那扇被官府贴上封条的沉重大门。

一夜之间，我从周家的少爷，变成了无名无姓的孤儿，被送进了那个冰冷、充斥着消毒水气味的孤儿院。

白墙，铁床，统一的灰色制服，以及每个人脸上麻木的表情。

这就是我的新家，没有父亲的笑声，也没有墙那边那个会朝我做鬼脸的女孩。

最初的日子，我每天都蜷缩在角落，渴望能再次闻到家里饭菜的香气，但最终，胃里的饥饿感总会战胜一切，让我不得不吞下那难以下咽的冷饭。

我是在孤儿院里，从别人口中，断断续续地听说了她的事。

十岁那年，她的父亲，那位总是带着温和笑意的胡堂主，也走了。

我无法想象，那个曾经只会追着蝴蝶跑的小女孩，是如何面对那样的变故。

没有了父亲的庇护，她又是如何独自撑起整个往生堂，成为人们口中那个行事古怪却又可靠的胡堂主。

我们就像是被命运之手随意拨弄的两颗棋子，在同一场风波里，以不同的方式失去了最重要的支柱，被推向了截然不同的轨迹。

她继承了家族的责任，行走于生死的边界；而我，则在尘埃里挣扎求生，连自己的姓氏都差点遗忘。

街角处，她正跟“卯师傅”

家的香菱不知道在争论些什么，双手叉腰，表情夸张，引得路人纷纷侧目，但那双明亮的绯色眼瞳里，闪烁着一种难以言喻的、仿佛能燃尽一切的生命力。

真好啊，我们都活下来了。

虽然家破人亡，虽然曾经的婚约早已沦为一纸空谈，但看到她依旧如此鲜活，如此……肆意地活着，我便觉得胸中那块因往事而积郁的坚冰，似乎也融化了一角。

她或许早已不记得那个只会傻傻看着她的邻家男孩了，但没关系。

我们都在各自的道路上，努力地对抗着命运曾施加于我们的残酷。

这就够了。

璃月港的人潮将她的身影渐渐淹没，而我转过身，向着相反的方向走去。

前路漫长，总会有再见的一天。

十二岁生日那天，孤儿院的嬷嬷给了我一个冷掉的馒头和几枚黑漆漆的摩拉，告诉我该自己去讨生活了。

铁门在我身后“哐当”

一声关上，隔绝了那片养育了我几年的死寂之地。

我没有回头。

港口的风带着一股子腥味和煤灰的味道，钻进我单薄的衣衫里。

这就是社会，一个比孤儿院的水泥地更硬、更冷的地方。

我需要活下去，肚子的饥饿感是最诚实的鞭子，抽得我迈开双腿，朝着那些看起来最辛苦、也最可能收留童工的地方走去——南码头。

码头的工头是个满脸横肉的男人，他用浑浊的眼睛上下打量我，像是在估量一头牲口的斤两。

他吐掉嘴里的草根，指着旁边一堆小山似的黑铁矿石，声音粗哑：“一天十个摩拉，管一顿饭。

干不干？”

我用力点头，生怕他下一秒就反悔。

于是，我的新生活开始了。

每天的工作就是用一个比我脑袋还大的破筐，把那些沉重、边缘锋利的矿石从船舱里背到货栈。

矿石的棱角割破我的手掌和肩膀，血和汗混在一起，浸透了那件洗得发白的旧衣服，干了之后变得又硬又涩，像一层砂纸贴在身上。

第一天收工时，我的胳膊和腿都不是自己的了，每动一下，骨头缝里都像有针在扎。

工头扔给我一个硬得能砸死人的杂粮饼子，我狼吞虎咽地塞进嘴里，粗糙的谷物划过喉咙，带来一阵火辣辣的疼，但我只是用力地咀嚼，把每一分能量都压榨出来。

活着，就要吃东西。

疼是正常的，习惯就好。

这里的夜晚很短，天刚蒙蒙亮就要开工，直到月亮挂上天边才能休息。

工人们睡在货栈角落的草堆上，空气里弥漫着汗臭、脚臭和廉价烈酒的味道。

我蜷缩在最不起眼的角落，听着身边成年男人们粗重的鼾声和梦话。

偶尔，从那些来码头喝酒的水手口中，我能听到一些关于璃月港里的新鲜事。

有一次，我听他们谈起往生堂。

“那个胡家小丫头，真是个狠角色。”

一个水手灌了口酒，大着舌头说，“她爷爷，就是那个老堂主，听说病得快不行了，整天躺在床上。

她一个半大的孩子，里里外外一把抓，白天张罗白事，晚上还要熬药，忙得脚不沾地，人瘦得跟一阵风似的。”

另一个人接话：“是啊，上次我亲戚家出殡，就是她来主持的。

别看年纪小，办事那叫一个滴水不漏，就是人古怪了点，总哼些不着调的歌。”

我把这些话默默记在心里。

原来，她的日子也不好过。

她也在用自己那副小小的肩膀，扛着一座大山。

我们虽然分隔在城市的两端，过着天差地别的生活——她在处理生死的界限，我在搬运冰冷的矿石——但我们都在被这个世界狠狠地压榨着，用尽全力地呼吸。

这种感觉很奇妙，它没有让我感到同病相怜的悲哀，反而像有一股细微的电流从脊椎升起。

我攥紧了拳头，指甲深深陷进掌心被矿石磨出的厚茧里，一点也不疼。

她没有倒下，我也不能。

只要一想到在我不远的地方，那个扎着双马尾的女孩也在咬牙坚持，我这身被劳作榨干的力气，似乎就又能从骨髓里重新生出来。

明天，我要比今天多背一筐矿石，或许就能多换半个饼子。

这就是我的战斗，简单而直接。

两年时光，足以让一个少年的骨骼拔节生长，也足以让掌心的老茧厚得像一层盔甲。

...

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